Sexo en cursilandia

Mi madre, siempre me previno: cuidado con las novelas de amor.

Mi madre siempre ha sido un poco irreverente. En mi casa nunca hubo libros prohibidos, Madame Bovary con catorce años, Belle de Jour con dieciséis, o incluso el Decameron con diecisiete, pero eso si, nada de literatura romántica, con romántica me refiero a ese tipo de literatura creada para la masturbación sentimental de las féminas.

Lectora voraz y expedicionaria me aventuro curiosa en todos los géneros, solo me exilio de ese genero de novela romántica, de canto rosado y apasionadas parejas semidesnudas en las portadas. Me avergüenza incluso pasar cerca de los estantes de esta sección en las librerías, y compadezco las pobres mujeres que se dejan atrapar por esas historias de pornográficos polvazos con miriñaque.

Carcoma para el cerebro.

Lo malo es que de un tiempo a esta parte, el burdo amor de comieron perdices y orgasmo múltiple en sabanas de raso lo impregna todo. Os pongo como ejemplo la versión cinematográfica de la serie Sexo en Nueva York. Después de ver mil y un capitulo en que esas mujeres de armario envidiable y pies de titanio se chocaban con la cruda realidad del amor y el sexo (con mucho glamour eso si), en la película todo resulta perfecto, y nos cuentan el cuento de la cenicienta con zapato de Manolo Blanik en lugar de escarpín de cristal. Tiene narices.

Debo mucho a la literatura que leí y también a la que no leí. En mi particular educación sentimental, hay claves que no capto, esquemas que no me encajan de aquello que los hombres suponen que piensan las mujeres sobre el amor. Nunca esperé al príncipe azul por que las mujeres de mis libros no los encontraban, tampoco me derrito en los arquetipos de lo que se supone debe ser un verdadero romance, me ganaban los feos, los despistados, los bromistas, huyendo siempre de los cursis, de los blandengues que regalan en San Valentín. Pido lo que quiero, rechazo lo que no quiero y no melindreo. Nunca victima ni del amor, ni del desamor. Un bicho raro ¿O no?

Intuyo que hay muchas como yo, eclipsadas por la multitud de aguas mansas, moldeadas a golpe de comedia romántica y letras de Eros Ramazotti. Y ahora hasta nos fastidian Sexo en Nueva York encargando el guión a Corín Tellado.

Solo les deseo que el champagne se les quede sin burbujas y que en las sabanas de raso tengan que fingir todos los orgasmos. Malditas cursis.