En soledad

“Durante muchos años lo iba a recordar así, y trataría de comprender si aquella piedad, aquel ambiguo sentimiento de pena lo había sentido en aquel mismo momento o años después. Y recordó algo que le había dicho Bruno: Que siempre es terrible ver a un hombre que se cree absoluta y seguramente solo, pues hay en él algo trágico, quizá hasta de sagrado, y a la vez de horrendo y vergonzoso. Siempre -decía – llevamos una máscara, una mascara que nunca es la misma sino que cambia para cada uno de los papeles que tenemos asignados en la vida: la del profesor, la del amante, la del intelectual, la del marido engañado, la del héroe, la del hermano cariñoso. Pero que máscara nos ponemos, o que máscara nos queda cuando estamos en soledad, cuando creemos que nadie, nadie, nos observa, nos controla, nos escucha, nos exige, nos suplica, nos intima, nos ataca? Acaso el carácter sagrado de ese instante se deba a que el hombre está entonces frente a la Divinidad, o por lo menos ante su propia e implacable conciencia.”

ERNESTO SABATO “Sobre héroes y tumbas”

Gracias Vicki, después de un comienzo desconcertante, estoy completamente atrapada.

Algo que me gustó

Es un tema simple y quizás demasiado melódico. Pero me ha hecho sentir de pronto muchas emociones

Calder y el equilibrio de la vida

Desde que era una adolescente sabía que me casaría con un artista, por eso ninguna de mis amigas se sorprendió cuando les presenté a aquel italiano con las manos manchadas de pintura que apenas entendía nuestra lengua. Aquel pintor de paisajes imposibles es ahora mi marido, y pronto hará diez años que estamos juntos. De un artista se aprenden muchas cosas, estar cerca de uno hace la vida especial eso lo sabia la extraña jovencita que yo era.

Hay territorios del universo de mi artista particular que no puedo compartir, no puedo introducirme en sus silencios cuando se abstrae meditando en paisajes imposibles, tampoco puedo someterlo a horarios o disciplinas, y a veces su serenidad zen me saca de quicio, sin embargo con él he aprendido a deleitarme con el arte, he comprendido los misterios del que a veces parece un indescifrable lenguaje. Visitar un museo con mi artista particular constituye en si mismo un extraordinario y delicioso viaje. Mi primera visita con él al Museo del Prado fue como dar una vuelta al mundo, todavía recuerdo sus lagrimas frente a los cuadros de Goya. Luego vendrían muchos más museos, ferias de arte, exposiciones, visitas a los estudios de sus compañeros, el Prado del derecho y del revés, el Metropolitan, el MOMA...paso a paso, exprimiendo para mi cada cuadro, cada obra, haciéndome reparar en detalles que escaparían si no a mis ojos inexpertos.

En el equilibrismo que es mi vida en los últimos días he recordado una exposición que visitamos en el Reina Sofia, una retrospectiva de un artista que para mi fue una auténtica revelación: Calder. Un escultor maravilloso famoso por sus móviles, compuestos por láminas de metal de diferentes colores, sensibles a cualquier movimiento del aire, Calder fue un escultor capaz de conferir movimiento a la escultura dotándola de vida celeste, conectándola con los movimientos planetarios o estelares, con la rotación de los astros.

Los equilibrios imposibles que consigue, la sutileza y la poesía de sus piezas provocan a su contemplación una perceptible ralentización de la realidad. Recuerdo una sala inmensa del Reina Sofia plagada de aquellos móviles, convertida en un bosque mágico dotado de aquel hermoso temblor. Suaves giros de hojas artificiales de vívidos colores impulsadas por el simple vibrar del aire a nuestro paso.

Pensaba el otro día sobre lo difícil que resulta mantener el equilibrio en el tenso alambre de la vida, agarrar con firmeza el paraguas e ir dando pasito a pasito, sin dejarse atemorizar por la parte del trayecto proyectada sin red sobre el vacío, creo que es mas hermoso girar como las piezas de Calder suspendidas en el aire, en el mágico equilibrio de sus bien diseñados contrapesos, sensibles a la atmósfera, incluso a los suspiros, con el único fin de hacer de la vida poesía.

“Si todo funciona, un móvil es un trozo de poesía, que danza de pura alegría de vivir, y sorprende.” ALEXANDER CALDER

Visiones de Mallorca

Pese al mal tiempo, la buena compañía y los parajes preciosos de la isla paliaron la decepción primera ...

El golfo de Almasi

Existen momentos y periodos de mi vida de los que, francamente, recuerdas pocas imágenes aunque conserves muchos secretos y momentos en tu mente. Pocas instantáneas alcanzo a recordar de 1996 pese a que fue el año en que llegué a Granada, empecé la carrera y conocí a personas tan importantes para mi que aun son pilares fundamentales.
De las cercanías del Verano del 96 recuerdo que fue un momento agradable y dulce de mi vida, pero poco concreto... Sin embargo recuerdo el maravilloso acto de ir al cine a ver una de las películas que nunca jamás podré sacar de mi lista de favoritas. Su música me ha acompañado desde entonces y es, digamos, un "esencial" de mis rutinas. Tengo una carpeta en el ordenador que pongo casi a diario con mis imprescindibles y hay muchos temas de " El paciente Inglés"...
Las imágenes del desierto, aun hoy me hace sentir nostalgia y las identifico con aquel verano. Las pinturas de la gruta... La iglesia de las toscana... Una mujer herida y sola escribiendo un diario... Un hombre atormentado. Sueños de vida mejor, una guerra, una enfermera que encuentra su destino. El color, la luz, los vestuarios, el lujo colonial... El olor y el sabor que raramente somos capaces de percibir en una película... Todo eso será para siempre parte de mi.

El cuello de Scott Thomas como un desierto de carne humana con sus dunas y sus escotaduras me parece una de las imágenes más bellas e impactantes de la historia del cine.

Podría entrelazar con todo esto muchos sentimientos fastuosos del Talento de Mtr Ripley, sobre la Italia de las Vespas y el Festival de San Remo... De nuevo Luz, color, olor y sabor... Qué difícil ser un director de la talla de Minghella.

Me cuesta trabajo pensar que nunca habrá más. Pero no puedo evitar darle las gracias por hacer que un momento de mi vida quede para siempre relacionado con una película excepcional, que aquel verano fuese el verano del Paciente Inglés. Descubrí muchos sueños que había en mí en ese momento...

Ahora Usted se ha ido, señor Minghella, pero su legado, en mi corazón, es infinito. Nunca me cansaré de recordarle.

Martes Santo

Hay en mi una herencia extraña y peculiar que le debo a mis padres. Es una huella determinante en el carácter que se va fraguando lentamente en la infancia, que se va componiendo esencialmente de recuerdos, sensaciones y sabores, de experiencias que van dejando un poso espeso y perfumado en el alma de uno. Forma parte de la educación íntima que mi hermano y yo recibimos, de la necesaria dedicación de mis padres para construir a nuestro alrededor un mundo bello y seguro. Un mundo que sobrevive en la edad adulta, y que constituye un reducto en el que refugiarnos ante las inclemencias de la vida, un mundo que participa esencialmente del amor a las tradiciones. Por eso cuando llega la primavera y la vida parece estar por estrenar, cuando en las calles huele a garrapiñada y abren “Los Italianos” mi corazón se llena de rumores tiernos de la infancia, de recuerdos de las Semanas Santas que viví de la mano de mi padre, un auténtico y genuino cofrade “granaino”.

Son tantas y tantas emociones asociadas a esta época del año... Mi hermano y yo pequeños penitentes con nuestra vela demasiado grande. La belleza de mi madre vestida de mantilla, mi padre fajándose en la iglesia de Santo Domingo a punto de meterse debajo del paso, el olor de los roscos de mi abuela. Mi hermano y yo con los pies colgando de una tapia en los Grifos de San José viendo pasar a la Virgen de la Aurora, el miedo y la emoción en la noche oscura del silencio de Granada. Mi campana de facundilla. Los detalles, los misterios, las leyendas de esta espléndida primavera de pasión que se repite cada año.

Y hoy es Martes Santo, es un día especial, y saldré a hacer mi estación de penitencia consciente y orgullosa de ser lo que soy, de ser como soy, como me hicieron, saldré a rezar con humildad por todos los que quiero, para que el hombre que anduvo en la mar, y que hoy para mi lleva una pequeña cañilla en la mano nos cuide y nos de sólo lo que merezcamos.

The Cure en Valencia y por la geta

El pasado 5 de marzo asistí al concierto que The Cure celebró con motivo del MTV Winter Festival en la Ciudad de las Artes y las Ciencias de Valencia. El día anterior en un ataque de sana locura cogimos la furgo y nos dirigimos a Valencia, con la ilusión de ver a uno de mis grupos de culto, iba preparada para una decepción...pero cuál fue mi sorpresa al encontrarme con unos The Cure prácticamente intactos y auténticos. La voz de Robert Smith sonaba como siempre,genuína e inalterable por el paso de los años. Su triste y siniestra figura encima del escenario,los arpegios y disonancias, y un escenario del que pendían gotas de agua completaban un cuadro más que evocador...No pude evitar que se me cayeran las lágrimas de emoción. En el vídeo puede apreciarse la cantidad de gente que audió a la cita, aún con viento y frío. Fueron algo más de dos horas de concierto, en las que le dieron un buen repaso al "grandes éxitos", lo que esperábamos ansiosos,y algunos temas nuevos de su último trabajo, según ellos será el último en formato Cd. A veces rescatar los viejos mitos no tiene porque ser algo decepcionante, puede incluso reavivarnos y darnos esperanza.

Victoria y Micomicona Estuvieron allí: una noche de Música Contemporánea

A veces lo más imprevisible, lo que nos llega de casualidad, gratis y casí al borde de no ser, se convierte en un evento fascinante que nunca olvidaremos en el resto de nuestra vida. Lástima que no siempre sea así. En cualquier caso, nunca lo olvidaremos ¿verdad Micomicona?

Todo comienza de manera sospechosa cuando fuimos invitadas, a altas horas de la tarde, a un concierto en el Teatro Alhambra... Yo, que de gratis no falto ni a las novenas, recordé a mi comadre como por el gañote fuimos eventos que pasarán a la historia como "La flauta Mágica" en el Generalife o la inauguración del festival de cine del sur. Evento este último en el que nos privamos de hablar con Moncho Armendariz por que no eramos capaces de articular la siguiente frase: Hola, soy fans, así en plural, me encantó su película....." y no sabíamos nínguna.

Bueno... que después del éxito de otros eventos de "grati" allí que nos fuimos las dos preguntándonos exactamente cuantos Valses de Chopín iban a tocar... ¡Un concierto de Piano!, pero que requetecultas que somos!.

Llegados al evento nos encontramos con invitaciones en la fila cinco.¡¡¡Que suertudas somos, fila cinco!!!!... No se nos ocurrió pensar que quizás es por que solo se habían vendido las otras cuatro filas.
Es curioso como cambia el ambiente de una obra de teatro a un espectáculo como este. Un público selecto, silencioso... la gente vestida de negro, con el pelo a lo Carmen Alborch y pinta de corchea... Aquello empezó a resultarnos sospechoso: ¿Donde están los chaneles?¿Los Diores?... Mucho Zara y mucha Marcha Verde...mmm

De nuevo una pista sobre lo que se nos sobrevenía: EL PROGRAMA DE MANO... Consistente en unas fotocopias en papel reciclado grapadas. Empezaba a oler a chamusquina... Pero aun así, cultas y ávidas de conocimientos nos lo leímos. Tuvimos que analizar sintácticamente algunas frases y obviar otras por no llevar encima mi comadre un diccionario. Extraeré una frase, lo que diseño editorial llamamos comunmente un "Entresacado": "Estas sonoridades, construidas en base a 10 alturas, se encadenan gracias a un sistema de polaridades en torno a los cuales se comprimen y expanden hasta ocupar registros extremos"... O sea: ¡¡¡¡IBAMOS A UNA CONFERENCIA SOBRE INGENIERÍA?!!!!!.
Ciertamente nos encontrabamos desconcertadas...¿Qué nos deparaba nuestro inmediato destino??.."La obra pretende recorrer y explorar los meandros en una asociación de agregados de tiempos distintos"... ¿Quienes eran esos agregados?¿Que hacían todos en un meandro?... Luego nos tranquilizamos al leer sobre Oliver Messiaen (el autor): "Una profunda fe cristiana, la fascinación por la religion, la seducción por el color instrumental, y el amor a los pájaros y la naturaleza sustentan el estilo de Messiaen..." o sea que el concierto era de música sacra... Un buen Magnificat... Con suerte cantarían en Ave María.¡¡¡Qué emoción!!!!

Entramos en la sala. Efectivamente solo había cinco filas, pero de ellas al menos dos tenían el papelito verde de las neocultas que vienen de "grati". mmm...

El piano brillaba pulido sobre el escenario.

Apareció un muchacho y se sentó pomposamente. ¿Qué sería lo primero?¿Un Minuetto en La menor?¿Un Rondó?¿una Arabesche?. Mi comadre ya se encontraba en una actitud escéptica, pero yo continuaba optimista.

Comenzó el concierto. Aquello, señores lectores, no tenía cálculo ni domino yo el castellano como para describir aquellas disonancias. La pieza era Pianisimo Ma non tropo... Qué cosas se pueden llegar a decir. El espectáculo además iba implementado con proyecciones. Exactamente 2 proyecciones que tardaban en transicionar entorno a 20 minutos entre una imagen y otra qué, además, eran la misma con un cambio de color...

Al termino de la primera pieza; presumiblemente término por que aquello era más raro que la lejía del futuro, una pobre e inculta mujer rompió en palmas, pero automáticamente fue silenciada por el resto del foro... Que ordinariez, nadie le había explicado a esta plebeya que cuando uno va un concierto, sino tiene ni idea, es mejor esperar a que otros aplaudan. En esto Mi comadre y yo estamos muy puestas: esperar y si el resto aplaude aplaudir...

En algunos momentos el pianista tocaba el piano con todo su antebrazo. Esa técnica depuradisima que parecía dominar con maestría. Golpeaba violentamente la teclas con toda la superficie desde el codo a la muñeca. Eso debía ser el meandro del que se hablaba en el programa de la obra... La técnica del meandro...

En otro momento apareció un personaje parecido al Omaita que se sentó junto al interprete. Pensamos que venía a pasar las páginas, pero no, saco de sus bolsillos una pesas y se las puso a las cuerdas. De pronto el piano empezó a sonar como una carraca vieja, sucia y pringosa... Y estuvieron así los dos pesas para arriba carraca para abajo durante horas...¿Sería eso un magnificat? O era a ello a lo que se referían con que al autor le gustaban los pájaros: claro... le gustaban los pájaros por que no sonaban con aquella carraca. Todo tenía sentido.

Entre pieza y pieza nos mirabamos desconcertadas... ¿Había que aplaudir?¿Sería al fin la última?¿Sería esto el juicio Final?

El momento estelar llego cuando el pianista, con su puño bien cerrado empezó a golpear las teclas grabes del piano... De manera constante, intensa, en intervalos de cinco segundos entre golpe y golpe y durante ¡¡¡UN CUARTO DE HORA!!!!... Creía desfallecer, en un momento de debilidad estuve a punto de levantarme y gritar: PERO BUENO HOMBRE DE DIOS POR QUE NO TOCA USTE UNA MAZURCA O UN ALGO!!!!!!!!!!!!!. Pero, para sorpresa de todos se levanto y mientras seguía golpeando manipulaba las cuerdas del piano. Parecía que iba a sacar un hacha del steinway y que había llegado nuestra hora final.

De pronto mi neurona productiva, que ya había tenido suficiente, se desenchufó y mis párpados empezaron a pesar más que los golpes. Lo siguiente que recuerdo es a mi comadre diciéndome: ya ha términado.
Y esto no lo dedujo de su capacidad melomana, lo supimos cuando vimos que el hombre saludaba al público. La sorpresa fue cuando los asistentes empezaron a gritar BRAVO BRAVO como yo lo haría en un concierto de Madonna... Lo cual fue bastante curioso. Que catetas fuimos... No nos habíamos enterado de nada. O sea que el hombre había tocado de maravilla y estábamos ante el Bach del siglo XXI, la estrella más brillante de los Aporreos al piano, un Perla dentro de Star System de la música contemporánea...

Ante el temor de un bis, dado el fervor despertado en la platea, salimos corriendo haciéndonos las locas, aunque eso nos hace falta fingirlo (lo de locas). A la salida rellenamos la encuesta y huimos en busca de una pinta en el malva...

En resumen queridas: Si metes a dos garrulas eurovisivas en un concierto de Música Contémporanea no pasará de ser eso: Dos Garrulas en una sala...

Las Rameras Bolena y otros menesteres... VICTORIA ESTUVO ALLÍ

Vuelvo Firme e insenta...¡Como siempre!...

Os he traido en exclusiva el auténtico cast del montaje original de "Las Hermanas Bolena". Es una verdadera pena que a última hora decidieran cambiar por ordenador las caras por las de estrellas más conocidas... Pero los cuerpos son los nuestros, no lo dudéis... Sobre todo el de Enrique VIII

Bueno...Pues ya que he introducido a las Hermanas Bolena, en inglés Boleyn empezaré por una pequeña crítica al film. A veces vamos al cine a ver una película bastante desanimadas por que algún desaprensivo nos ha dicho que no la veamos por que la crítica la ha puesto fatal. La verdad es que yo de un tiempo a esta parte me paso a la crítica y a los desaprensivos más allá de por donde la Reina Elizabeth se paso a la armada invencible, y he dicho que voy a verla y la veo... pero quieras que no va una un poco desconcertada. En fin; que aquí las tres princesas del norte y mi marido nos líamos la manta a la cabeza y nos fuimos a verla... Y, queridas amigas: ENCAnTÉ, ENCANTÉ,ENCANTÉ... Lo cierto es que viendo los retratos reales de Holbein ( y no los del cast original) sorprende bastante lo feos que podían llegar a ser, pero bueno, uno va al cine, entre otras cosas, a ver gente guapa... como diría Manuela Trasobares ¿Pur que no?... Gente guapa por todas partes.
La verdad es que También va una al cine a pasar un rato frívolo ¿no?
Ciertamente una está harta de que los españoles acabemos siempre pareciendo los tontos de la película, como en "Amistad" esa película de Spielberg¿Se escribe así?... En fin... "Amistad" esa película en que los españoles quedamos tan patéticos como los desaprensivos de la armada invencible... (había olvidado por que juré no ver ni una más del enano creador judio)
Los españoles en el cine, por regla general, solemos ser Zafios, desaseados, oscuros, un poco fanáticos y muy malos estrategas...
De pronto, en un film netamente inglés, sobre la historia de Inglaterra, aparece un personaje estupendo: "Catalina de Aragón" interpretado magistralmente por Ana TOrrent... Se nos muestra un personaje digno, lleno de austeridad, delicadeza y sabiduría; una víctima de las "Hermanas Bolena". Éstas, por otro lado, quedan retratadas (en especial Ana) como unas auténticas Rameras (claro que por ese Enrique yo también sería aun más guarra). La película deslegitima la figura de la reina Elizabeth, ser burla del cisma con la iglesia católica y ridiculiza al propio rey que deja a un lado su propio gobierno por la flor de una joven que astutamente no se dejara desflorar si no pasa por la vicaría...ilusa: si el rey quiere te desflora sobre cualquier mesa de palacio... que cosas... Los vestuarios, los planos y los actores son realmente buenos. Ten point para las bolena!....bueno ten no pero seven o eigh si... No perder de vista el papel de la madre de las bolena, aupa la scott tomas!!
Sin duda alguna de mis últimas presencias en el cine la más interesante... Despues de ese músical a medio gas del Tim Burton, que directamente parece un vehiculo más para el lucimiento de su actor fetiche... ¿Cuando dejará a Elena Bohan Carter (¿se escribe así?) y reconocerá su amor por Deep... Sino esto no se explica, por que vuelve a estar sobreactuado, excesivo y petarda... y vieja... Algún secreto debe esconder para que la Paradis, despues de estar con un hombre de verdad como Lenny, siga a su lado tanto tiempo. Bueno no quiero herir a los seguidores de la Petarda Deep... en algún momento debió ser buena actriz... A salvar del Barbero: Alan Rickman, magistral para siempre!!!!. Por cierto ¿Por que los chicos jovenes del musical son tan feos si se supone que son los guapos y los otros dos los actores cómicos?...
La otra presencia cinematográfica reciente fue "En el punto de Mira"... Bueno muy entretenida la verdad...Sólo eso, pero más novedosa que la Barbería del Capitán Sparrow...
Por lo demás haré una pequeña referencia al Chiqui Chiqui... Pese a lo divine del show, quizás hay gente que cree que erovisión es algo ilusionante (no es mi caso) y se siente decepcionada, y por supuesto cantantes que podían tener una pequeña oportunidad...El chiqui chiqui no deja de ser un invento saboteador de otra cadena, no lo perdamos de vista...¿Qué más?...RAFAELLA CARRA!!!!! como se conserva así????

Que Rosa Díaz ha entrado en el parlamento: eso si que es tener cogones!!! TÚ SI QUE ERES LA ROSA DE ESPAÑA!!!!!
Enhorabuena a todos por las elecciones ya que todos ganan siempre...(menos IU)
Por cierto...esperemos que la niña de Rajoy no sea como una Bolena...

El canto a la femineidad de Gioconda Belli

Con motivo del Día de la Mujer Trabajadora el año pasado preparamos un delicadísimo recital basándonos primordialmente en la poesía de esta autor. Con la misma motivación ahí va ese canto a la femineidad:

Y DIOS ME HIZO MUJER

Y Dios me hizo mujer,
de pelo largo,
ojos, nariz y boca de mujer.
Con curvas
y pliegues
y suaves hondonadas
y me cavó por dentro,
me hizo un taller de seres humanos.
Tejió delicadamente mis nervios
y balanceó con cuidado
el número de mis hormonas.
Compuso mi sangre
y me inyectó con ella
para que irrigara
todo mi cuerpo;
nacieron así las ideas,
los sueños,
el instinto.
Todo lo creó suavemente
a martillazos de soplidos
y taladrazos de amor,
las mil y una cosas que me hacen mujer todos los días
por las que me levanto orgullosa
todas las mañanas
y bendigo mi sexo.

REY LEAR

No hay un resquicio del corazón en que Shakespeare no haya hurgado con maestría de cirujano. Ni una sola emoción que no haya sido descubierta ante nuestros ojos al golpe de sus versos certeros.

Shakespeare es vida. Shakespeare es todo.

Rey Lear se representa hasta el 20 de abril en Madrid, en versión de Juan Mayorga y dirigido por Gerardo Vera para el Centro Dramático Nacional. No puedo mas que recomendarla, es una experiencia de una belleza atroz, que logra erizar la piel y sacudir al publico hasta la extenuación.

Un inconmensurable Alfredo Alcón se pone en la piel de Lear, despertando con su voz, rebosante del misterio de las tablas, la emoción contradictoria que despierta un padre déspota, un padre equivocado, un padre ofendido y vilipendiado, un viejo loco y sabio y digno de ternura.

Lear en la tormenta, abandonado por sus hijas ingratas, despojado de todo salvo la humanidad verdadera y desnuda de la victima de la injusticia. Un rey que se transforma en un hombre, un padre victima de sus hijos. La vejez como un lastre para los que llenos de juventud desean el poder sin haber alcanzado la sabiduría. El viejo como estorbo al que se le priva incluso de la compasión.

La puesta en escena sencilla, protagonistas luz y sombra, texturas que revisten el escenario y a los personajes acentuando el tono de tragedia, pero alejándose de la grandilocuencia que impediría que la obra se desplegase ante nosotros en su fiel humanidad.

Actores magníficos, voces llenas de matices que se proyectan en el patio de butacas alcanzando el corazón arrancando en mi caso, y en el de mi acompañante, las lagrimas.

En la versión que pone en escena el Centro Dramático Nacional no hay lugar para la impostación de la que a veces adolecen algunos montajes de Shakespeare, las palabras, los personajes, las situaciones rezuman verdad. El mensaje se pone en pie ante nosotros, en las voces de los actores, sin artificio que lo despoje de sentido, profundo e intemporal cómo sólo un genio, a través de los siglos, puede hacerlo llegar hasta nosotros.