DE AQUÍ A LA ETERNIDAD

Buenas... Hoy entro nada más que dar una noticia: Lord Boldemord elegida para grabar una maqueta con un productor super impertant... Hasta aquí pude leer por que hasta aquí sé...

Gamoneda, poeta de lo eterno

Antonio Gamoneda es Premio Cervantes 2006 y Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana del mismo año, recibió el Premio Nacional de Poesía en el año 87, y el de Castilla y León de las Letras en el 85, entre otros. Es uno de los poetas más importantes, en lengua castellana, del siglo XXI; su poesía está marcada por la intimidad, la soledad y el desarraigo, derivado este último de la pérdida de los seres queridos y de las ilusiones, rotas por otros y por uno mismo. La universalidad de sus letras reside en sus temas hondos pero sencillos, de día a día pero sublimes. Una buena amiga me regaló hace poco Blues Castellano (reeditado por Elena Medel, recientemente, en Lecturas 21) y Arden las pérdidas (en "Nuevos textos sagrados" de Tusquets), de este último os dejo aquí dos bellísimos poemas para que juzguéis vosotros mismos, para mí ha sido toda una revelación.

"Arden las pérdidas. Ya ardían
en la cabeza de mi madre. Antes
ardió la verdad y ardió
también mi pensamiento. Ahora
mi pasión es la indiferencia.

Escucho
en la madera dientes invisibles".



"En las iglesias y en las clínicas
vi columnas de luz y uñas de acero
y resistí asido a las manos de mi madre.


Ahora

aparto crespones y cánulas hipodérmicas:

busco las manos de mi madre en los armarios llenos de
sombra".

Antonio Gamoneda, Arden las pérdidas.

Prosaico San Valentin

Febrero, con su San Valentin, su Love Story, su Algo para recordar, su cuando Harry encontro a Sally...el autobus lleno de mujeres con flores intercambiando timidas sonrisas y pienso...

Amor significa...

El amor es...

Es emparejar tus calcetines, hacer el café que no tomo todas las mañanas, ducharme primero para que encuentres calentito el baño, buscar las cosas que no encuentras, reservarte el trozo mas grande de pastel, correr desde la parada del autobús deseando llegar a casa, moderar la velocidad de mis pasos para amoldarme a tu caminar reposado, verte venir sonriendo desde el final de la calle, sonreírte a través del espejo, reírnos a oscuras en nuestra camita calurosa, charlar y charlar hasta quedarnos dormidos o quitarte las gafas cuando te duermes leyendo a mi lado, preguntarte por los resultados de la NBA cuando en realidad no me importa nada, los domingos soleados, el olor a pintura de tu cuello, besarte en Nueva York o en Paris o en la Gran Via, decirte que te quiero antes de colgar el teléfono, comprar en el supermercado y llenar el carrito de caprichos, compartir mis golosinas y mis palomitas en el cine, agarrarme a ti con fuerza cuando tengo miedo, hacerme la fuerte, hacerme la débil, oler tu ropa cuando no estas...y echarte de menos aunque solo te hayas ido por unos días.

"...dame calor, sácame brillo, hazme el amor en nuestro nido. No quiero nada mas, nada más, me sobra respirar..." Pereza

¡Paradme que voy loca!

Algunos retratos de nuestra fiesta carnavalera.

Memoria de Pizarra

Pues Señor:
Hoy mi entrada debía ser una disfrutable memoría de una noche apoteósica. Pero me apetece mejor hacer mamoria y sentir el recuerdo, no es una entrada común y pido disculpas por que la escribo para sacar de mi algo que necesito expresar...

No podría decir el libro pero si al autor: Juan José Millás, el flamante Planeta; pues bién en un libro suyo había un personaje que creía firmemente que cuando alguien muere su espíritu, antes de desmenuzarse del todo, recorre los lugares donde se encuentran sus seres queridos para verlos por última vez. Hace tres años pasé una velada maravillosa junto a un hombre bueno, del que ahora no sé nada, y dos amigas especiales. Una noche irrepetible en la que, además, falleció un gran amigo...
A menudo queremos anticiparnos a lo que sentiremos cuando fallezcan las personas queridas, o adivinar nuestra reacción ante eventos futuros. Realmente pensaba que mi reacción ante esta muerte sería serena y calmada. Y lo es, pero más sentida de lo que pude anticipar.
Ella decía que la memoria es como una pizarra en la que nunca dejas de escribir; con el tiempo se va borrando todo lo que no es necesario y reaparecen los recuerdos olvidados, siguen allí escritos y sólo se borrarán el día que el Señor decida tirar la pizarra por que ya no sirva.
Ahora se borran muchas tonterías de mi pizarra... Y reaparece ella, mujer que luchó por trabajar como maestra, por su familia, una gran escritora y una sabia cronista pasado y del presente.Prefiero borrar sus genios (que son los míos) y recordar lo poco que tenía de abuelita y lo mucho de gran mujer. Una mujer árbol. Ojalá pudiera ahora sentarme a su lado y decirle cómo cuando niño: "Abuela cuentame cosas de cuando eras joven"; ahora se ha ido todo ese escepcional pasado...
Quiero pensar que anoche, en su viaje final de despedida, me visitó y me dio un sentido abrazo. Debió quedar satisfecha de verme allí: rodeado de amigos, con un hombre escepcional a mi lado, y siendo inmensamente féliz.
Empezaba todos sus cuentos así como yo comencé este recuerdo: Pués señor... Que indispensable es creer en algo cuando se van los que quieres...

Feliz Viaje Abuela... y entre tú y yo: Lo Sabía!

LOS NADIES, de Eduardo Galeano

Los nadies

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los nadies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los nadies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se levanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no profesan religiones, sino supersticiones.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

EDUARDO GALEANO